Hayku

 

Cae la lluvia

sobre el viejo tejado

¡Estoy hambriento!

La pasión de los malditos

LLEGUÉ A ESTE LUGAR como perdiendo cosas por el camino. Seco y ripioso fue el trecho que me trajo hasta aquí, pero más doloroso resulta ser este bosque al que no llegan de la ciudad más que gemidos de dolor.

La vida fue siempre un presagio de lo que sería el final, como las frutas, que tienen la muerte contenida en sí: temo el grito se seca más allá de los dientes de los ojos caen lágrimas con un gusto familiar.

He amado tanto y odiado con excesiva fuerza, sobre todo a aquellos que decían: “de ese país jamás saldrá algo bueno”. ¡Señor, que venza en mí el amor! Y perdónanos porque no sabemos lo que hacemos.

¿No ves, acaso, que mis niños están hambrientos? Cargo ya con el instrumento con el que cerrarás mis ojos: ¡Dame al menos de beber del mismo cáliz del que bebe comúnmente el último de mis hermanos!

¡Padre, ahora amo a todo el mundo y me entrego! Ahora vivo porque no muero ya. Y sin embargo, aún no ha llegado el momento.

Hágase en mí, del mismo modo, tu preciosa voluntad.

DE HORAS Y BANDONEÓN

 

Tu bandoneón, Rubén

dice la verdad de todas las cosas

tu bandoneón, Rubén, cada tardecita

(cuando

baja

el

sol)

en un recodo de la estación de Temperley

 

Cuando tu pie, Rubén, marca los compases

hace temblar el puente peatonal

y cambiar las luces de los semáforos

para sorpresa de los conductores y los banderilleros

 

ahí pasa un tren A EZEIZA,

ahí uno A ALEJANDRO KORN,

aquel se va parA CONSTITUCIÓN

y aquel otro parA HAEDO

 

Las mejores piernas del sur

ves bajar los escalones, Rubén,

recuerdo de aquel tiempo en que te jugabas entero

y una milonga bien tocada hacía la diferencia

tiempos en que los puchos se consumían más lentamente

¡Quién pudiera volver atrás el reloj!

 

ahí pasa un tren A VARELA,

ahí uno A TROILO,

aquel se va parA GOYENECHE

y aquel otro parA DONDE QUIERAS

 

Hay de aquellos que no te vean, Rubén

hay de aquellos que no te dejen un billete con una reverencia

(recibiendo de tu parte un graciӕrmano)

hay de aquellos que no te oigan, Rubén

pobre de aquellos

no comprenderán nunca el hueso de sus penurias

Foto: Juan Dias Fotografía
Génesis o trasfondo de este poema:
https://auno.org.ar/el-dia-que-temperley-fue-un-bandoneon

Disposiciones

 

Antes, cuando los días felices,

temía que la fatalidad entrara por la ventana

                                        en cualquier momento

 

Ahora, que casi todo se ha arruinado,

confío

y dejo la ventana abierta

                                            para que entre la suerte

Peleas de fondo

De todas las veces que David luchó contra Goliat

solo quedó para la historia la vez que ganó el más pequeño

No la vez que Goliat atravesó a David con su lanza de bronce

ni la vez que ató el diminuto cadáver a su mejor carruaje

ni la vez que echó su cuerpo a las aves y a las fieras

y mucho menos la vez que lo descuartizó entre sus fauces de oso



Es curioso que solo se recuerde la versión que favorece a Dios

Es curioso que solo se recuerde la vez que David hizo trampa

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Me sorprendió una repentina calma, estando frente a las puertas de la tarde. Y atravesé el portal y el dolor ya no era porqué.

10- La Medium

PIDIÓ A DIOS, EN SUEÑOS, LE REVELASE a través de una señal, si sus mayores directos descansaban en paz o acaso sufrían alguna clase de tormento. De repente, todo el cariño que ellos habían depositado en él se manifestó a nivel de sus nervios, los cuales comenzaron a retorcerse. Al darse cuenta de que aquella energía no era más (ni menos) que la entrada en contacto con la mismísima muerte, comenzó a sollozar y a suplicar a Aquel, le quitase de ese duro trance en el que estaba.

Ella, la medium, que para su fortuna velaba por su sueño azulado, lo tomó del brazo y, sacudiéndolo de un tirón, lo devolvió a la vigilia.

Ya de este lado, al preguntarle por su nombre le respondió: “soy la musa de tus sueños y estoy re llena de qué (somos, adónde vamos y de dónde venimos)”.

*Foto de Mural- El Jagüel (ruta 205), provincia de Buenos Aires, Argentina.

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El sol moría. La luz renacentista entraba por la ventana y bañaba de oro el cuerpo de la muchacha. Tomó el instrumento, disparó-o-gatilló y allí estaba: el alma de su musa capturada para la posteridad.

8

verdirroja llama de h
                              o
                               j
                               a
                                sola en la salina grande avanza con sus seis pies. Sola, sin los favores de la musa, escudriña las lagunas de la sed y se dice a si misma que bueno sería estar atada a mi palenque provinciano viendo las aguas pasar de un rio imposible, o por los menos ser el ímpetu del hombre sobre una parilla de rrrejasss. Soja, comer soja, mientras tanto. El sol aviva la llama de hojas, ahora que es toda sed ya no necesita nada. Ya dos estrellas en el cielo y cuatro pájaros azules sobre una rama seca pueblan su tumba...

Mentira!

Ahora es: las ramas secas del camino marcan su errar siempre

 

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las serpientes son las olas del desierto que ansían la mar. Miralas cuantiosas, musa, el viento hace de ellas a su gusto: ya deja a la vista el veneno de sus tripas, ya aparea sus sombras: orgías que levantan dunas. Ahora me pregunto si existió divinidad jamás del desierto, como aquella inspiradota del colobrí del Nasca. Musa que ofrece a sendos viajeros un vaso repleto de sed


*Foto de Mural- El Jagüel (ruta 205), provincia de Buenos Aires, Argentina.

Ernesto Cardenal-Coplas a la muerte de Merton (Fragmento)

              El Tiempo? is money

es Time, es pendejada, es nada

                   es Time y una celebridad en la portada

Pueden leer el poema completo (muy recomendado) cliqueando AQUI

José Pablo Feinmann- El Carnaval del Mundo. Radio Madre AM 530

Recomiendo a tod@s l@s lector@s de este blog la audición del programa radial El Carnaval del Mundo, conducido por el filósofo argentino José Pablo Feinmann, que sale por la emisora AM 530 "Radio Madre. La primera de la izquierda". En el mismo, el también autor literario, aborda temas relacionados con la Filosofía, Actualidad Política, Historia, Literatura, Cine y Música, entre otros; siempre con una cuota de buen humor. La cita es de lunes a viernes de 23:00 a 1:00, hora de Argentina.

Para l@s que, debido a la distancia, no son bendecidos por las ondas radiales de las emisoras AM de mi país, o aquell@s a quienes el cansancio les baja la mano muerta con el que encenderán el radiotransmisor, aprieten aquí mismo y serán retransmitidos al espacio...

(web de la radio)

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unos ojos que me miran por detrás de virutas de humo, que se pierden en el éter para siempre. Ojiazules condenados a beberse los licores eternos en una usina de almas, que les ponen los dientes amarillos/color de ámbar. Con las telas percudidas por el tiempo. Centuriones silentes del gato negro que anda por los techos cuando la musa se asiesta. Con el único consuelo de escucharse algún que otro tango en las cuerdas de una orquesta férrea cuando se hacen los cambios de vías. O cuando pasa la mole cargada de canto rodado saludarle con dos guiños, un ojo a la vez
                    
yo los llamo "el viejo"

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Me preguntáis por qué escribo tantos versos de amor

y por qué mi libro suena tierno en los labios. 

No me los dicta Calíope, no me los dicta Apolo:

mi amada es la inspiración de mi talento.

Si la veo caminar luciendo un vestido de Cos,

todo este libro versará sobre las telas de Cos;

si veo sus cabellos caer esparcidos sobre su frente,

se alegra de ir orgullosa por mis elogios su cabellera;

si con sus dedos de marfil acompaña una canción a la lira,

admiro qué técnica rasgan sus ágiles manos;

o, cuando deja caer sus ojos que se inclinan al sueño,

encuentro como poeta mil temas originales;

o si despojada del vestido lucha desnuda conmigo,

soy capaz entonces de componer largas Ilíadas;

y, haga lo que haga y diga lo que diga, 

de una nadería surge una gran historia*

*Propercio, Sexto; Elegías; Libro II, elegía 1(fragmento); Ed. Gredos; Buenos Aires; 2001

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lentos vagones de espuma avanzan por entre barbechos recién cortados y el cielo es un verde amarillo en el que se estrellan los pájaros: la calandria canora, el laborioso hornero, la torcaza enamorada buscan el sustento para sus hijitos. Como una bandera de la hermandad americana flamean tus vestidos, musita de cuatro qué, al tiempo que un tamborcito hace que toda la jerarquía de los seres etéreos se postren ante la paz de tu sombra, como cansados de rezar

74. Pan de Barro-Hugo Mujica

74

pájaro
crucificado en sus alas

este no poder decirme
callado
en mis palabras

esta sed de volcarme
todo

frente a nadie

Llueve- Guillaume Apollinaire

Guillaume Apollinaire (1880-1918) fue un poeta, dramaturgo y novelista francés. Su obra más conocida "Caligramas" consta de una serie de poemas en los que relaciona la escritura con la pintura cubista. Allí escribe dibujando -o dibuja escribiendo- como puede verse en Llueve. Es considerado uno de los precursores del surrealismo literario.

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dicen además que debieran ser 9 las musas y sin embargo son 4 o más bien tan solo una y de cuatro quesos; y que no nacieron en Atenas, sino en Quilmes, provincia de Buenos Aires.