10- La Medium

PIDIÓ A DIOS, EN SUEÑOS, LE REVELASE a través de una señal, si sus mayores directos descansaban en paz o acaso sufrían alguna clase de tormento. De repente, todo el cariño que ellos habían depositado en él se manifestó a nivel de sus nervios, los cuales comenzaron a retorcerse. Al darse cuenta de que aquella energía no era más (ni menos) que la entrada en contacto con la mismísima muerte, comenzó a sollozar y a suplicar a Aquel, le quitase de ese duro trance en el que estaba.

Ella, la medium, que para su fortuna velaba por su sueño azulado, lo tomó del brazo y, sacudiéndolo de un tirón, lo devolvió a la vigilia.

Ya de este lado, al preguntarle por su nombre le respondió: “soy la musa de tus sueños y estoy re llena de qué (somos, adónde vamos y de dónde venimos)”.

*Foto de Mural- El Jagüel (ruta 205), provincia de Buenos Aires, Argentina.

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El sol moría. La luz renacentista entraba por la ventana y bañaba de oro el cuerpo de la muchacha. Tomó el instrumento, disparó-o-gatilló y allí estaba: el alma de su musa capturada para la posteridad.

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verdirroja llama de h
                              o
                               j
                               a
                                sola en la salina grande avanza con sus seis pies. Sola, sin los favores de la musa, escudriña las lagunas de la sed y se dice a si misma que bueno sería estar atada a mi palenque provinciano viendo las aguas pasar de un rio imposible, o por los menos ser el ímpetu del hombre sobre una parilla de rrrejasss. Soja, comer soja, mientras tanto. El sol aviva la llama de hojas, ahora que es toda sed ya no necesita nada. Ya dos estrellas en el cielo y cuatro pájaros azules sobre una rama seca pueblan su tumba...

Mentira!

Ahora es: las ramas secas del camino marcan su errar siempre

 

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las serpientes son las olas del desierto que ansían la mar. Miralas cuantiosas, musa, el viento hace de ellas a su gusto: ya deja a la vista el veneno de sus tripas, ya aparea sus sombras: orgías que levantan dunas. Ahora me pregunto si existió divinidad jamás del desierto, como aquella inspiradota del colobrí del Nasca. Musa que ofrece a sendos viajeros un vaso repleto de sed


*Foto de Mural- El Jagüel (ruta 205), provincia de Buenos Aires, Argentina.

Ernesto Cardenal-Coplas a la muerte de Merton (Fragmento)

              El Tiempo? is money

es Time, es pendejada, es nada

                   es Time y una celebridad en la portada

Pueden leer el poema completo (muy recomendado) cliqueando AQUI

José Pablo Feinmann- El Carnaval del Mundo. Radio Madre AM 530

Recomiendo a tod@s l@s lector@s de este blog la audición del programa radial El Carnaval del Mundo, conducido por el filósofo argentino José Pablo Feinmann, que sale por la emisora AM 530 "Radio Madre. La primera de la izquierda". En el mismo, el también autor literario, aborda temas relacionados con la Filosofía, Actualidad Política, Historia, Literatura, Cine y Música, entre otros; siempre con una cuota de buen humor. La cita es de lunes a viernes de 23:00 a 1:00, hora de Argentina.

Para l@s que, debido a la distancia, no son bendecidos por las ondas radiales de las emisoras AM de mi país, o aquell@s a quienes el cansancio les baja la mano muerta con el que encenderán el radiotransmisor, aprieten aquí mismo y serán retransmitidos al espacio...

(web de la radio)

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unos ojos que me miran por detrás de virutas de humo, que se pierden en el éter para siempre. Ojiazules condenados a beberse los licores eternos en una usina de almas, que les ponen los dientes amarillos/color de ámbar. Con las telas percudidas por el tiempo. Centuriones silentes del gato negro que anda por los techos cuando la musa se asiesta. Con el único consuelo de escucharse algún que otro tango en las cuerdas de una orquesta férrea cuando se hacen los cambios de vías. O cuando pasa la mole cargada de canto rodado saludarle con dos guiños, un ojo a la vez
                    
yo los llamo "el viejo"